Iba a decir:
Cuál es el tare de los martes?
Pero el martes se me pasó, gracias a la inundación.
Y el miércoles ya había habido otro salto en el tiempo.
Ahora salta como un disco rallado. Y vuelve. Y alguien me hace cambiar de idea.
Pero cagamos. Está rallado. Con la llave. Del candado. El chiquitito de la valija Samsonite.
Qué hago? Sigo sonámbula hasta que se me pasen las ganas? Declaro la guerra? Aprendo a cantar en francés? Hago un script antes de saltar por la ventana?
O rezo por una casualidad por día?
Una por día. De acá al exilio.
Porfi, porfi, porfi...
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Abrir la boca para decir...
